ИЗГОЙ
 
Вьюга мелкой порошею
Вяжет зимний узор,
Сыплет белое крошево
На кусты, на забор.
Месяц в небе непрошенный,
Как секира-топор,
С недозволенной ношею 
Пробирается вор...
Вот и все. Жребий брошенный
Прост, суров, нехитер:
Разожженный святошами,
Полыхает костер.
Болью рот перекошенный...
На последнем краю,
С обгоревшею кожею
На костре я стою.